sábado, 12 de julio de 2014

Deja vu



Deja vu

Con el ultimo suspiro hago intentos desmedíos por aferrarme a los sueños en los que solía creer
Pero no reconozco el reflejo que veo en las aguas turbias de mi ser.
¿Quién eres yo desconocida?
¿Quién eres cuando estas caída?
Presa en aquel profundo lugar
Nadie quiere escucharte gritar.
Sigue sonriendo amiga mía,
Sigue mientras yo estoy perdida
En la bruma de tu soledad,
Como en un eterno naufragio voy mecida
Entre las olas del tiempo que transcurre sin piedad.
¿Cuántas veces me sentí así?
Cuantas veces estuve aquí,
Escuchando, una y  otra vez el grito de lo absurdo que no calla,
Librando esta misma batalla.
Absurdas mis horas desteñidas,
Como rosas pálidas, descoloridas.
¿Cómo romper los espejos de este deja vu?
 Deja vu de emociones, de situaciones, 
 Estas imágenes que me se repiten sin cesar.
 Y aquí está, si acaso puedes verla, intentando avanzar
Pero es inútil va perdida en esta mezcla de tinta y dolor,
Oh vida nefasta,  le has quitado a mi  espíritu errante hasta la ilusión de amor….
Ahí va mi alma golpeada por la desolación.

Si del otro lado de este papel manchado de tristeza,
Hay unos ojos tan solitarios como los míos… quiero decirte aquello que tanto me gustaría oír y en lo que trato fervientemente de creer:
“ no te dejes llevar por estas letras de profunda oscuridad, son solo rimas imperfectas de un simple desahogo.
 Cree  en mí, creen en mí, ahora que hablo sin artilugios ante ti.
En algún instante será vencida, la sombra de la soledad que nos abraza siempre, aun con o sin voces alrededor,  será vencida por la luz de nuestro interior, escúchame no busques refugio desesperado en brazos ajenos,
Es un espejismo encantador
Pero esa sensación de vacío, que tan bien conocemos
Te perseguirá vayas a donde vayas.
Si hay algún oasis en todo este desierto lo encontraremos, 
No te rindas te lo ruego, aunque sea de rodillas
 ¡Llegaremos!
Será un hermoso reencuentro con nosotros mismos.

Cree en mí, así como yo creo que estas ahí….” 

Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)

sábado, 14 de junio de 2014

¿Un simple narrador o un personaje que narra? (Análisis de “Un Kilo de oro”de Walsh)





Amigos míos, u
stedes ya han tenido la gran gentileza de leer mis  humildes obras. Hoy quiero compartir una lectura de un cuento: “Un Kilo de oro” del autor argentino Rodolfo Walsh, escritor que me gusta mucho (más hay de su gran importancia en la historia y política argentina) por su manera ágil y original de relatar, quizás se deba a que Walsh era periodista y viene de la crónica.  Para quienes no lo conocen les digo que vela la pena repasar tanto sus obras como su historia personal. 

Aquí esta mi lectura personal, basada en una pregunta que me surgió mientras leía: 

                                                 El autor:  
                 ¿Un simple narrador o un personaje que narra?   

         En esta monografía se trabajará con el cuento Un kilo de oro de Rodolfo Walsh, pero no desde el argumento propiamente dicho, dado que se pondrá mayor énfasis en las particularidades que presenta la narración, es decir: la irrupción de la primera persona en varias partes del relato que estaba desarrollándose en tercera;  el contraste del lenguaje coloquial y literario; la importancia que se le conceden a las reflexiones y el estado emocional de los personajes.   
         Por esto se considera pertinente reformular el comienzo, sería más exacto decir, se trabajará a través del cuento Un kilo de oro, para caracterizar los recursos empleados por el autor, no para establecer los motivos de su utilización, pues eso no es materialmente comprobable. 
         El objetivo es ver, cómo podrían repercutir dichos recursos en el lector. Aunque para finalizar, se trataran algunos aspectos relacionados con el argumento, con la intención de dar a la realización del trabajo, un acabado más completo.

         Desarrollo*:

         a.- La recurrente aparición “sorpresiva” de la primera persona, entre o al final de varias descripciones en tercera persona (también presente en el diálogo del comienzo), es la característica primordial que motiva la pregunta: ¿Un simple narrador o un personaje que narra?.
         Es un estilo muy particular de narrador omnisciente que por momentos es un  testigo o espectador que relata y en otros es el que vive la acción, es decir, los acontecimientos de la historia.

         ... la noche venía mal. Renato sentía su olor interno a desastre y recaída. (...)
         Qué  se  puede  esperar de  un  mentón como el que  tengo,  esta  especie  de
         preámbulo de fuga  o de  argumento dilatorio. Las facultades del alma todas
         puestas como el ojete, armadas a último momento y con apuro... [1]

         Esta combinación de una perspectiva alejada de “los hechos” del texto y de manera imprevista, ser la voz del protagonista, tomar el papel protagónico involucrándose más íntimamente con  los sentimientos, cubre las restricciones que tiene cada forma de narrador por separado.
    
         Cuando se escoge exclusivamente la primera persona, la narración queda centralizada, está sujeta solamente a una parte de la historia. Si el autor elige esta primera persona, pierde las posibilidades de contar los vínculos entre otros personajes, de crear diferentes acciones que debido a la ausencia del protagónico omite o pasan a ser “ cosas que me contaron” relegándolas a un segundo plano.
         La tercera persona, en cambio, es perfecta para las descripciones de lugar, relatar las acciones, mostrar los distintos puntos de vista de los personajes; así, de varias maneras contar el mismo relato.
         También es capaz de enunciar las emociones de los personajes, pero siempre lo hace desde una cierta distancia. 
         La última característica mencionada, ésta distancia, es la que le impide a la tercera persona un impacto diferente sobre la sensibilidad del lector.
         Función que cumple con suma eficacia la primera persona, cuando el protagonista expresa sus sensaciones, conflictos y angustias y posibilita que el lector se identifique con más intensidad con el conflicto tratado en la obra, que siempre voluntaria o involuntariamente pretende provocar esa identificación.
         La utilización de la unión de la primera y la tercera persona, en un mismo texto, permite cubrir todos los aspectos indicados. 
         Este recurso no utilizado cotidianamente por otros autores, se encuentra además de la presente obra, en otro cuento de Walsh: “Los oficios terrestres” en el “nosotros”. También lo hallamos en la obra de Borges, titulada La muerte y la brújula, cuando dice: “Al sur de la ciudad de mi cuento...”.
         Esta peculiaridad apuntada resalta lo escrito, a los ojos del lector, como lo hace una frase subrayada o un error ortográfico.

         b.- Con referencia al contraste del lenguaje literario con el coloquial, se puede observar en la segunda parte de la cita principal hecha en párrafo aparte, que se destaca la palabra “ojete” rompiendo con la delicadeza, el cuidado y la seriedad del lenguaje literario que le precedía.
         La narración está repleta de ejemplos con referencia a este caso, “Meadas ruinas...”; y podría considerarse -en el diálogo del principio, sobre el cual volveremos después– la indecisión de Tonio entre hacer uso del lenguaje científico de la doctora Rubiakov (que en realidad era él mismo) o el de su habla cotidiana donde utiliza un lenguaje muy soez.
         Es posible percibir que al recurrir a este contraste el autor hace más evidente sus intervenciones en los acontecimientos, tanto como los distanciamientos de ellos, proporcionándole al lector ambas visiones.
         El autor quiebra el relato que venía desplegándose con un exquisito lenguaje literario con expresiones más cercanas a la oralidad, “...Alguna vez podrían poner luz estos desgraciados...” o “...lo que es tener oficio ché...”.
         En abierta oposición a un conocido axioma teatral, que habla de que no debe romperse la “cuarta pared”, es decir, que el actor jamás debe interactuar con el público, porque eso rompe con la realidad que se está viviendo en la obra; Walsh en este cuento rompe con la ficción y se refiere a su obra en la obra misma.
         Que no contradice las reglas de la literatura, puesto que es lícito que el autor utilice el recurso de la auto-referencialidad.
         Dicha táctica se hace presente en esta narración, refiriéndose en determinado momento a sí misma. En la primer cita aparece esta particularidad, más precisamente en   “... esta especie de preámbulo de fuga o  de argumento dilatorio.”.
         Otro ejemplo auto-referencial que cabe citar es, “... tantos años con esta frase adentro dándome calorcito...” frase que insertó en el texto diciendo: “... la tarde en su matiz crisoberilo”.     

         c.- La relevancia que le otorga a los sentimientos y los pensamientos de los personajes, están a primera vista, por ello es lícito creer que es innecesario su análisis.  Pero  justamente  en  ellas  es  donde  aparecen  la  mayor  parte  de  las
muestras de este juego de dualidades permanentes entre la primera y la segunda persona junto al lenguaje literario y el coloquial. Puntos centrales en este trabajo.
         Se sabe que trabajar en los personajes con especial atención en su perfil psicológico-emocional no es un rasgo privativo de Walsh, no obstante es interesante detenerse un momento en este punto.
         Si bien el autor se ocupa de describir la ropa, la casa, haciendo evidente la profesión de Greta, y mediante el diálogo con Renato, dar cuenta de los problemas que ella tiene: por un lado para poner límites a su afán de perfección, situación que termina por estropear su arte; y por el otro la incapacidad de solucionar sus conflictos conyugales.
         La tarea que cumple la presencia de Greta en la narración es que el lector conozca, a través de ella, con qué tipo de círculo se encontraba vinculado el protagonista.
         También es la encargada de caracterizar a Pola, la obsesión de Renato. El personaje de Pola, nombrado en todo el transcurso de la obra, aparece concretamente sólo al final de los acontecimientos. Además le brinda al lector una noción sobre la relación de Renato y Pola, según la cual Renato es el responsable de la inestabilidad psíquica de Pola, en abierta oposición a lo que cree Tonio, para quien Renato fue el perjudicado.                  
         Greta expresa con sus palabras, la confusa manera que tiene Pola de ver el mundo, para quien éste resulta ser como un espejo roto, en cientos y cientos de “mitades”. Reafirmando el autor de esta manera, lo que ha venido haciendo a lo largo de toda la obra, con los quiebres que se apuntan en este trabajo y que distinguen a esta narración.
         Pasando a otro personaje, se ha nombrado la indeterminación en el modo de expresarse de Tonio, que al hablar impulsivamente usa un lenguaje vulgar, luego en ese mismo instante opta por el léxico científico de la otra cara de su personalidad, la que utiliza para escribir temas referidos a la sexualidad, con el seudónimo  de la doctora Rubiakov.
         Siendo además un hombre que, a pesar de su faceta intelectual, según aquello que da a entender el diálogo, es un proxeneta en ejercicio que maneja a una prostituta.
         Pero Tonio no sólo representa la segunda dicotomía –el contraste entre el lenguaje literario y el coloquial- desempeña también otro papel muy importante, porque es él quien con sus apariciones transforma un cuento gris y sombrío, impregnado de angustia e incertidumbre, en una historia con humor.
         Renato es el dueño de la voz que rompe con la distancia de la descripción literaria. Tómese, como ejemplo sus intervenciones en el diálogo del principio, que da la pauta de la relación de amistad con Tonio, que será de gran importancia para entender el papel que juega éste en el desenlace de la historia.
         Desenlace que hubiera sido fatal para Pola, sin la intervención de Tonio, quien no quería ver a su amigo Renato convertido en un asesino y por eso reemplaza a la posible víctima por un maniquí, en  función de un plan aparentemente premeditado no explicito en la obra. Se infiere que el autor pudo haber realizado el desenlace de su historia en tercera persona para darle al lector es efecto sorpresivo, que al relatar lo Renato hubiera sido no menor pero  si diferente.   
         La narración se dedica a desarrollar la incertidumbre con respecto al futuro de Renato, sus angustias por su rotundo fracaso teatral y sentimental, que marca el comienzo de la crisis en su vida. Una vez comprendido este hecho por el lector aparece un posible motivo del porqué de su exilio en la isla. El autor destaca su obsesión con Pola y la describe exquisitamente.
         Sin esta descripción en la que aparecen esas continuas rupturas de la tercera persona por irrupción de la primera persona,  esta técnica aumenta a los ojos de quien lee la profundidad de la expresión porque si ella no le llegaría a impactar el final de la narración de la misma forma. Luego de tener conocimiento de las sensaciones y pensamientos del protagonista, el lector, se identifica con mayor intensidad con el intento desesperado de Renato por liberarse de su obsesión tratando de asesinar a Pola.
         Toma como un rasgo de humor que termine por apuñalar a un maniquí, esto quiebra con la atmósfera de angustia previa al hecho de que Renato se percate de la verdadera situación.

         d.- Pasando a los aspectos del argumento, se destaca que en la narración -en su totalidad- está presente una fuerte característica localista, en cierta manera consecuencia del uso de un leguaje ordinario y de modos léxicos típicos como “...mirá vos.” o “gran siete...”, entre otras que para quien conoce las costumbres y las maneras del habitante de la ciudad de Buenos Aires, dicho comúnmente: el porteño, es recrear y encontrarse con modos de actuar y de pensar muy familiares.
         Este cuento posee elementos asociados íntimamente el tango, que se distingue por las pasiones no correspondidas, trágicas y melodramáticas de sus personajes, las prostitutas, el proxeneta, el puñal junto con la notoria carga  “machista” presente en toda la extensión del relato.  Lo que es más, en el mismo párrafo en el que está la cita principal, incluso se recurre al comienzo de un tango “... uno busca lleno de esperanzas...”.
         Entre los motivos que lleva a sostener que este cuento posee un gran contenido “machista”, se debería comenzar por su representante más notorio: Tonio, que durante todas sus apariciones muestra en sus expresiones su “machismo”, como ejemplo: “...Un kilo de oro es la variedad de pi, de pene más cotizada entre las mujeres. Les hace sonar los siete tamborcitos...” palabras que explica el título de la obra “Un Kilo de oro” haciendo alusión a la importancia que le dan las mujeres –recalcando nuevamente, desde el punto de vista “machista”- al órgano sexual masculino. Y luego en el  mismo dialogo – repleto de ejemplos con relación a este punto - la frase condenatoria: “...La relación entre dos intelectuales de distinto sexo (...) es una relación homosexual.” Sugiriendo que la mujer al ser intelectual se transforma en un hombre, así menosprecia la inteligencia femenina.
         En Renato también se ve esta característica, pues cuando Greta lo acusa de mandar a Pola al osteópata (sugiriendo que la golpeaba) y al psicoanalista, él se justifica por medio de la pasión. Y ataca a Greta cuestionando su capacidad para atraer a su pareja.
         Otra cuestión a destacar es que Renato asocie el recuerdo de Pola simplemente a la “ropa interior en una vidriera” y a un “tacho de basura”, contando también con la forma irrespetuosa de tratarla al final de la obra. Comparar a una mujer con dos cosas tan vanas demuestra a las claras los verdaderos sentimientos de Renato hacia Pola.

         Conclusión:

         Al principio del desarrollo de la presente monografía se planteó un interrogante, cuya respuesta se intentó lograr a lo largo de dicho desarrollo. La conclusión a la que se arriba es que el autor juega constantemente a ser el narrador en algunos casos y el personaje que narra en otros.
         Así lo vemos distanciarse e involucrarse en el texto permanentemente, utilizando en ocasiones la irrupción de la primera persona en una descripción en tercera persona, utilizando el contraste entre un lenguaje culto y un lenguaje soez.      
         El lector percibe con mayor intensidad todo lo ocurrido en la obra justamente por este recurso estilístico apuntado anteriormente.
         Lo así manifestado hace que la prosa de Walsh produzca en el lector la sensación de estar frente a un autor de extrema pericia y un gran sentimiento de pertenencia para quien ha vivido inmerso en las costumbres porteñas del escritor.

*  Es conveniente aclarar – una cuestión que quizás sea tomada como una falta – antes de empezar con el desarrollo. Dada la brevedad del presente trabajo y la extrema correlación entre los temas  ya explicitados se ha optado por la no segmentación con subtitulos.    
[1] Rodolfo Walsh, Un kilo de oro, Colección narradores americanos, Buenos Aires, Editorial Jorge Alvarez S.A. 1967. 
  
Probablemente vuelva a hablar sobre este autor y mi visión de "Operación Masacre" novela suya   

martes, 10 de junio de 2014

Quizás mañana





Quizás mañana

    Como hoja de otoño caída del árbol desnudo hacia un viento implacable que la lleva danzando, danzando, sin rumbo, así se marcho mi alma, muy lejos de mi, se perdió tras el encanto de un beso profundo con sabor a eterno, aunque solo fue un breve lucero en mi soledad.
   Mas hoy estoy cansada, cansada de subastar mi amor al mejor postor y sus hermosas promesas, quizás no nacieron como mentiras pero sé que no podrán ser cumplidas, palabras brillantes, frágiles, diamantes bellos, ¿qué culpa  tienen ellos? sí el destino ha querido que fuesen resplandores falsos encendiendo en mí la llama de la esperanza, llama que el tiempo vuelve a ceniza.
  Si por dejarme llevar tan alto en tus alas, soñando, he caído al abismo de nuestros errores que me golpean, como golpea en las rocas la inquieta marea, y en mis brazos el vacío, y en mis ojos gotas de rocío.
  Quizás mañana, en un nuevo comienzo, mi corazón sane sus heridas, vaya a la batalla con su escudo de sueños y armadura de lata, con la misma fuerza que un potro salvaje galopa en los prados verdes, inmensamente libre, con el encanto del colibrí bailando entre las flores, quizás mañana venza la amarga miel de mis dolores, encontrando en el amanecer nuevos colores…
Fuerte y valiente hacia el horizonte me dirijo con fe a encontrar mi camino   

Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)

viernes, 6 de junio de 2014

Néctar para amar

                                 


 Néctar para amar  
 
  Este más que un bello verso es un ruego,
es de mi esperanza el ultimo rezago,
suplico a mi espera de sosiego 
algún ángel errante en el cielo 
que traiga a mi alma mínimo consuelo 
por bondad vuélvase mi mensajero.
¡Pues hace tanto que te espero!   
No sé  donde estarás, 
 no sé si me amaras.
Más si tu nombre es el correcto 
el tiempo sabio lo dirá.
Gentil es el viento discreto 
mis palabras llevara, 
oculto en la brisa nocturna viajara
mi  romántico susurro y en tu oído dormirá.
Despertaras de tu sueño más profundo, 
sabrás que alguien te ama
 más que a todo su mundo sin saber bien quien habla
comprenderás en lo secreto de tu alma 
cuan intensamente este corazón te ama.
Ven abrázame, solo vuélvete real. 
Se que existes, ven escucha 
a todos mis sentidos gritar
quieren de tu boca 
beber el néctar para amar.

.Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)

Un delirio perfecto




Un delirio perfecto

Es un delirio perfecto, un vicio mortal,  
me encuentro de nuevo en la tempestad  
viviendo un amor que hundirá en la  soledad.
Solo puedo hacer tus ojos brillar una vez más , 
solo me veras una vez más, 
 te darás cuenta que esta melodía es tuya, Mi Amor 
porque llevo en mi tu incomparable ardor.     
Un vicio mortal es cada beso
una daga que desangra mi pecho es cada abrazo,
 aun así aguardo con ansias tu regreso.                                                

Aunque sé que estoy muriendo, 
 necesito al menos una gota del veneno de tu boca,
porque me roba el aire, esta pasión que me sofoca.
  
Mas no busco ni encuentro culpables para tanto sufrimiento,
somos victimas de un pasado turbulento,
esclavos de un eterno desencuentro.

Y a merced del  destino  
cada uno seguirá su camino
brazos ajenos llenaran el vacío  
de este mi gran amor perdido.                                                                                                                                 

Sonreiré cuando te vayas
 para ocultar un mar violento en mi alma.
la más bella tortura en mi cuerpo,
 para olvidar lo que fue tu amor 
 simplemente un delirio perfecto.  

¡No quisiera amarte así!     

Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)






jueves, 29 de mayo de 2014

Esta es mi fe, esta es mi oración... este es mi deseo..



Padre mio: 

En tu presencia cálida, en la fe que ilumina mi alma, buscare la paz, la bondad y la pureza que he perdido. 
  Te ruego humildemente: 
Se mi guía y esperanza para abandonar el rencor, la ira, el resentimiento y todos los malos pensamientos que enturbian mi mente, dame tu fortaleza para convertirme en una mejor persona y Que yo misma....

ME LIBERE DE ESTE DOLOR

ME ENTREGO A TUS BRAZOS.

QUE SEA TU VOLUNTAD, LA FUERZA DE LA MÍA.


¡PORQUE QUIERO RENACER!

domingo, 25 de mayo de 2014

Poema: ¡Recuperarte, aquí te espero! (25 de Mayo día de mi Patria)


¡Recuperarte, aquí  te  espero!

 Niños, hambre, dinero. ¿Cómo vamos a seguir?
El Pueblo agita su bandera sin cesar 
y a su paso grita ¡dejen de robar!.
Nadie podrá parar 
 a fuerza que hoy se levantará,
la Argentina cantará.
¡Libertad, libertad, libertad!
y su soberanía volverá.
La esperanza, verde en un laberinto de promesas poco a poco se pierde.
Es tan difícil de entender, el pueblo pide paz,
 pan en la mesa, abrigo en las noches y un techo sobre su cabeza.
Vamos patria mía,no te  rindas, levántate, 
algún día dejaran de lastimarte.
 Recupera tu sendero, yo aquí te espero.
Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)

A mis amigos lectores de otros países, les cuanto que en esta fecha 25 de mayo se festeja el día de  la independencia,  aquí en mi amada tierra del sur,  Argentina. Sé que, por culpa de algunos, tenemos ganada fama de soberbios y ventaneros pero quería aclarar eso, aprovechando esta ocasión, si bien reconozco que existe compatriotas que lo son. Creo injusto dejarse llevar por una minoría. El argentino es un ser que ante una tragedia es capaz de las acciones más generosas, es sociable, afectuoso. Tiene una enorme valentía y fuerza para crisis tras crisis volver a levantarse - lo que por estos lugares se diría: "tiene muchos huevos"- Por eso hoy quiero compartir con ustedes este poema, que escribí en mis jóvenes 13 años el 2001 en una de las peores crisis que los argentinos tuvimos que sobrellevar. Y de paso digo: ¡Viva la Patria Viva!               


viernes, 23 de mayo de 2014

Un extraño en mi vida

   

Un extraño en mi vida

          El hecho solo de su cercana presencia despierta las mariposas que yacen en mí.
        
     Cuando después de una agonizante búsqueda mis ojos se encuentra con su bellísima mirada,  la sonrisa involuntaria que cruza de un lado al otro mi rostro enrojecido, delatan los sentimientos que florecen de mi esencia.
  
        Espero con ansía su encuentro y a la vez trato de huir por el terror de perderme en su profundidad y jamás volver a mí. ¡Pero esta pasión renace quemándome!.  
 
        ¡Juro, puedo jurar sí! Mi atracción no terminar en su aspecto! ¡Me niego rotundamente a que mi sentir sea caratulado, simple deseo!.
        
       Hay algo más en él, ¿pero como saberlo si no lo conozco? ¿será que me ha conquistado solo con un gesto mi adorable caballero?. No lo sé.

      ¡Como he sentir algo tan profundo y sincero!.
        Sin conocer sus sueños y su historia, sin saber en verdad quien es, simplemente con un par de conversaciones, un nombre que se quedo grabado en mis pensamientos y  su dulce voz ha  provocado semejante conmoción.
      Cada día que pasa aumenta la confusión.

    Si sus pasos se dirigen hacia mí, se  me aceleran los latidos y no pudo respirar.
    Si me sonríe siento una gran felicidad y un arco iris me envuelve, quiero acercarme pero no invadirlo ni seducirlo, puesto que no es mi intención y no tengo ni el menor talento para ello. Solo quiero conocerlo, es un enigma que me atrae, me llama y no se bien que hacer.

    Debo advertir - en caso de que estas palabras llegue a él, en un arrebato que luego voy a reprocharme - no se si es amor probablemente no o milagrosamente sí. Solo son sensaciones  para las cuales no encuentro la palabra indicada.
        
   No importa si soy victima de bromas yo no he de avergonzarme por inmadurez de otros, yo misma río de mi estupidez al hacer esto, algunos puede acusarme de infantil  admito que es cierto tengo mucho de niña en mí, pero desde que nací no encontré  un mejor medio para expresar lo que siento.  Además, creo que de este modo expreso más que si frente a frente tartamudeando y toda colorada balbuceo: " ma, me s-tán p-pasando casas, digo, cosas con vos."
 
   Aclaro que no espero respuesta alguna, es más no la quiero, tome se encuenta que  soy otra completamente distinta cuando escribo, es como un momento de locura.

  Simplemente aquí, para alivio de mi mente y a pesar del temor por que este ser tan especial se aleje, quizás con la certeza de que lo hará.

Aquí confieso lo inquietante, casi perturbador que pude ser un extraño en mi vida.


            Prosa romántica del año 2006 

P.D.: Quisiera algún día curar mi heridas y volver a sentir de esa forma, tan pasional y pura... aun tenia tanta ilusión en ese entonces... Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)

Verso mojado

                               Verso mojado

Lagrimas cristalinas
de tristeza y amargura me acompañan de tu mano.
Mas nunca me rendiré, jamás olvidare lo que he  logrado.
Hoy comprendí, estoy perdiendo quien soy,
permaneciendo a tu lado.
Y por más que en esta terrible decisión, 
gane la  batalla la razón, el amor no desaparece 
  mi alma poco a poco se desvanece 
como una noche sin luces bellas, 
como una lluvia perdida en el invierno,   
 que no deja de llorar.
Este verso es uno que no quiero recordar, 
un verso mojado con mis lagrimas de tristeza e ira, incontenibles en mi pequeño y amargado corazón.
¡Oh maldita sea, oh maldita sea, no deja llorar mi alma en pena!
Así fue, así  fue que mis lagrimas mojaron a este verso sombrío

Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)

domingo, 18 de mayo de 2014

Un falso reino

                                        

                                      Un falso reino

       Una mañana de verano, los jardines lucían resplandecientes y una brisa cálida los recorría. La reina se encontraba allí posando, su madre había insistido en cambiar sus retratos por unos más actuales, en una pausa de su labor, la fastidia modelo contemplo al joven pintor. Esos ojos brillaban con un resplandor desconocido, aquella mirada fascinante consiguió despertarla de su inercia. Lo dudo mucho, sabia que no era lo apropiado pero no resistió y se dispuso a entablar conversación:
-         A mis oídos han llegado varios comentarios sobre su gran talento, su familia debe estar orgullosa. – La reina se esforzó por disimular la inseguridad en su voz.
-         Eh...eh... – El joven visiblemente sorprendido levanto los ojos de los pinceles titubeando.- A decir verdad no, su alteza, mi  familia... me aborrece.
-         ¡Como!. -  Exclamo.           
-         Pues... mis padres deseaban para mí la vida religiosa y yo huí del claustro. – balbució con timidez
-         ¡Huyo deshonrando a su familia y  a la santa iglesia! ¡Dios mío! – El horror se mezclo con la admiración en el rostro de la reina.
-         Os ruego señora mía no me juzguéis mal, tantas veces el huir fue asociado con la cobardía, quizás sea verdad, más en esta ocasión desearía que reluciera mi valentía para tomar las riendas de mi existencia. Mi vocación estaba muy lejos de mi fe, no estaba dispuesto a fingir, solo porque una tradición familiar marca que el cuarto hijo debe ser consagrado a Dios. No puedo decir si fue o no correcto, simplemente elegí ser fiel a mi mismo. Soy el dueño de mi vida, aunque mi propia sangre no lo comprenda.  -  El artista hablo con tanta convicción y cierta aspereza en la garganta.

       Ambos callaron, estas palabras tan sentidas calaron hondo en el alma de la reina como el despertar de un huracán dormido. En su boca surgieron sonidos sus pensamientos profundos, casi sin quererlo tomo de confidente a ese hombre de mirada esplendorosa que la escucho pacientemente.
    ¿Qué sentimiento era aquel oprimiéndole pecho? Había descubierto que el destino no es inevitable. Pero ella siempre hizo lo que debía aun en contra de si misma. ¿Y quién desea reinar cuando sé es niña? No obstante ella cumpliría con su obligación, lo más miserable es percatarse, que su función no pasaba de aceptar las “sugerencias” que excusados en la juventud e inexperiencia de su majestad no paraba de llenar sus oídos, sí era arcilla en las manos de su madre y consejeros, cuan triste es saber que ella sumisamente  había aceptado las reglas de un reinado de apariencias. No era la dueña de su vida y como duele saberte una bella muñeca  de trapo.
     Desearía huir, pero ¿cómo? Si ella era el gran rostro, ¿cómo ocultarlo para escapar? Viviría escabulléndose  de la guardia real.
   Su ocasional confesor debía marchase, una doncella le anuncio a la reina la hora de su baño y aun no se había alistado para el banquete que se daría en honor de su cumpleaños numero dieciséis.
    Pero una pregunta desesperada retuvo, “¿Qué es esta sensación inquietante azotando mi corazón?”, él contesto dulcemente, la sed de libertad que no iba a calmarse hasta de hecho ser libre. “¿Huir? Imposible”, susurro la reina con angustia, el joven dijo que el escape fue su salida, quizás ella solo tenia que levantar la voz  evitando que la vida pase por ella como el agua por sus dedos. Beso la pequeña mano real y se marcho.
    Luego de aquel encuentro debía enfrentar erguida, con la diadema orgullosamente sobre su cabeza, al mudillo de hipócritas que aguardaba en el salón. Su majestad fue anunciada y reverenciada como de costumbre para después permanecer sentada contemplando a los muñecos danzar felices. Se sentía inquieta, su mente no paraba de repasar cada frase del artista y esa sed de libertad la consumía.
    De pronto escucho palabras que la sacaron bruscamente de sus pensamientos, su madre comentaba con una duquesa cualquiera, que era tiempo de conseguir un buen matrimonio para la reina y comenzaron a deliberar sobre el mejor partido.
    Una llama encendió la mirada de Constantina II, quien incorporandose con su copa en la mano ordeno un brindis, sobre el salón cayo el silencio y la reina Constantina levanto la voz: “¡Brindo por el inicio de un patético concurso, a cargo de mi madre para decidir que hombre iba entrar en el lecho real, por supuesto él más conveniente las relaciones políticas, es decir, a las arcas de los consejeros,  ¡sí señores una reina al mejor postor! ¡Pues esta reina no se vendería! Y concluyo diciendo, ¡levanto mi copa por todos aquellos que sienten como yo, su libertad una mentira, su felicidad una apariencia y su vida no es más que una ilusión!...
  Recuerdo la noche de la rebelión de esa reina obediente que fui supongo que no debo ser la única viviendo en un falso reino, más ahora la  soledad me sofoca. Con mis mejillas empapadas en la impotencia que fluye, me pregunto: ¿dónde esta la salida de mi nefasto reino? ¿Tengo la valentía de encontrar la puerta y el fin de un falso reino?  Preguntas como estas puede asaltarte en un simple instante... ¿si tienes el coraje para despertar?         
     

       
             
Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)
  
                   

                  

El retorno de mi luna

El retorno de mi luna

Quisiera que tu voz no recostara en mi odio              murmullos de romántico ardor.                                           ¡Calla por favor!                                      

 Quisiera que tus besos enterrados en mi memoria  perdieran su sabor...

Hoy no puedo corresponder a este amor viciado de rencor.

Y a la vez tu rostro en las ventanas,
 tu recuerdo a mi alrededor me deja una emoción cercana, muy cercana al dolor.
   Si pudieras comprender, 
 habla un oasis sin sol,  
un mar sin luna dispuesta a guiar,
 una gota de lluvia otoñal.
 No soy más que un ruiseñor sin su cantar.
No puedo definir lo que siento
y me pierdo en el final de este confuso sueño.
¡Déjame, suelta mi mano! 
 Deja que me recuente conmigo caminando este laberinto de bruma.                    
No acepto el sacrificio de seguir esta ilusión mal trecha  de arruinar toda nuestra fortuna.
Olvídame, te lo ruego sonríe,            
toma tu libertad  y vete ya mi laguna.                               
  Yo aguardare el retorno de mi luna.
Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES (TRIUNFANTE)

viernes, 9 de mayo de 2014

Nosotros los imperfectos



   "Señoras, señores y jóvenes reclusos sus celdas han sido abiertas se los espera en la esfera dentro de cinco minutos."

       Este es el peor de los anuncios que puede recibir alguien que sobreviva en “los bosques de reflexión” (así se le llama a este tipo de lugares) te obligan bruscamente a caminar en pasillos oscuros hasta llegar a un circulo esotérico pintado con tinta negra en el suelo te sientan con otro grupo de infelices vestidos con batas blancas, muy parecida a la niebla que siempre nos rodea. Para esperar tu destino que tarde o temprano, que la mano del servidor toque tu rostro convirtiéndote en un durmiente.
    Cuando apenas me senté el servidor me miró directamente a los ojos, congelando las sangre en mis venas. Le rogué con tantas fuerzas al cielo que hoy, justo hoy, no fuese mi turno.
      Solo faltan setenta y dos horas con veinte minutos de la noche que me espera la libertad.
    Ya en los comienzos del siglo XXI, los episodios de violencia en todos sus matices fueron cada vez más frecuentes cruentas guerras, violaciones, asesinatos masivos,. Sobrevinieron en la humanidad momentos oscuros , el pánico reino y el hombre busco en la represión una salida desesperada.
 El partido Masificador  aquel que prometió paz pero a costa de la libertad, controlando nuestras acciones, censurando pensamientos, “en pos de la Comunidad Mundial”. Este partido comenzó a fortalecerse alcanzado el poder con el apoyo de un pueblo herido y asustado en quince naciones al vez, entonces primero llego la derogación de las fronteras, la prohibición de los patrimonios culturales y símbolos patrios, luego la imposición de un idioma único, la censura y manipulación  tanto en la comunicación masiva como en la educación y por último la represión a quienes pensamos que el camino no esta en arrebatarle la identidad ni el pensamiento critico a los hombres.
Los imperfectos. así nos dicen, luchamos hasta morir para recuperar la libertad, la identidad y las raíces de las comunidades desterradas.    
   Todo está tan oscuro, a lo lejos se escuchan los gritos de la pobre recién llegada imperfecta, ya ha sido ultrajada. “Lindo ritual pacifista” por las que todas tenemos que pasar. La impotencia y la bronca hace mis manos temblar... Pero esta noche la tortura termina para mi, con mis fieles compañeros huiremos al sur donde quedan remotas tierras que no han sido masificadas, solo me resta salir de esta jaula impregnada de la sangre y el dolor de tantas almas.
 Hice una larga vara con los cubiertos que robe del comedor para traspasar los barrotes (como en las viejas películas cuando el mundo no era gris). El guardia está dormido, casi las tengo en mis manos la esperanza de la libertad, tomo con cuidado las llaves cualquier ruido podría despertarlo. Salgo corriendo sigilosamente hacia la puerta que en un acto de piedad una enfermera me indico el horario del  cambio de guardia. ¡Es hora la escasa luz del pasillo fue apagada   me queda un minuto y medio para salir!.
    Mis pies descalzos, siento los pasos mudos  en el mármol frío pero un fuerte dolor  me detiene y lanzo un grito que retumba en los muros. Un vidrio se clavó en la planta de mi pie. Inmediatamente cierro la boca con fuerza pensando cómo pude ser tan...
 Siento pasos fuertes y rápidos, los guardias han despertado. Comienzo a correr desesperadamente... sólo cien metros más, veo la hermosa luz blanca, puedo ver la puerta, el sudor comienza a caer de mi frente y las lágrimas de mis ojos empañan mi visión.
Una fuerte presión en mis brazos me detienen, ¡no faltando tan poco! Siento un intenso golpe en la nuca y una mano se acerca de frente cubriendo mi rostro.
  De pronto todo es oscuridad, la más absoluta oscuridad fría y humedad. Abro los ojos y me encuentro sumergida en una bañera llena de agua helada y mi cuerpo desnudo esta congelado. Escucho una voz que me resulta familiar, golpean la puerta, “mi amor qué pasa hace dos horas que estás en la bañera vas a llegar tarde.”
-         ¿He? Ya voy Hernán. –conteste casi inconsciente.
  ¿Hernán? Si mi novio, una secuencia de fotografías, imágenes los recuerdos llenaron mi mente. Susurre, “ que sueño tan real ¡la junta y la repu...!”
  Me preparo, pero la pregunta ¿fue un sueño? sigue torturándome y frente al espejo sonrió por dudarlo. Rogando que la Nueve de julio no este tan pesada. Antes de llegar a mi auto me cruzo con una chica que lleva un vestido blanco parecido a una túnica y no sé porqué aceleró mis latidos, sentí miedo, pero paso al instante. 
  Ya  viajando me concentro en los argumentos que usaría para convencer al  jefe de la campaña publicitaria elegida no era la mejor opción.
Tarea nada fácil, menos si se llega tarde, así que después de escuchar sumisamente todo su sermón sobre el horario. Comenzamos a debatir lo  importante, digamos que no me esta yendo muy bien y sumémosle que señor Dimasolo nunca fue muy cordial. Entre todas sus frase de estúpido cinismo, alcance a escuchar en el fragor de mi impotencia la frase más déspota que ha salido de su boca: “yo no te pago para que pienses como individuo sos nada, una parte de la mente corporativa okey.”
  Mis ojos se llenaron de lágrimas que orgullosamente contuve, las imágenes de sueño volvieron a mi. Salí de ahí y me encerré en el baño, estalle en llanto. Sentí un dolor agudo en un pie cuando me saque la sandalia me di cuenta que sangraba.


  Era una pesadilla o soy una durmiente que no recuerda ni siquiera su nombre, esa es una incógnita que no puedo resolver.

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sábado, 3 de mayo de 2014

El ocaso de la niña


El ocaso de la niña

Se escucha una voz, la intimidad de mis secretos,
en esta noche profunda de sombras oscuras y brillos discretos,
se confesaran todos mis anhelos.
Ante la reina blanca, eterna cautiva del universo.
Y mi salvación ya no se encuentra en este simple verso,
Sé que ninguna bella rima me traerá 
consuelo,        
perdida como estoy en la marea del deseo.
Ya no logro contener      
las ansias de mis labios por beber  
el licor de la lujuria, 
mi mente se embriaga de pasión imaginaria,                                                                                          
quema en mi interior esta mujer que nace,    
el ocaso de la niña que crece
Sobre mi se avecinan                                                    
suaves manos que guían
el vaivén de mi cintura,                                         
me rindo al vértigo, a la locura.
Violentos roses,   
tiernas caricias,                                                            
besos feroces.                                                 
Mi cuerpo entero se estremece  
por un sueño que al llagar el sol desaparece.
A mis ojos ilumina esta llama que crece,
poco a poco consumiéndome, 
arderá sobre la piel del hombre al que ame, 
solo ante él me revelare.
Entre sus brazos, en instante desnuda y vulnerable
poseerá mi cuerpo y le entregare 
mi alma simplemente por amarme.




Todos los derechos reservados ©  Patricia TORRES